O vous dont Lamartine a repoussé la loi,
Fantômes imposteurs, attaquez-vous à moi !
Vous n'avez pu l'atteindre en son essor sublime ;
Moi, pour qui l'art des vers n'est que l'art de la rime,

Sans peine à votre joug vous me ferez fléchir ;
De ce qu'il dédaigne je croirai m'enrichir !
Venez, quidant ma verve et dirigeant ma plume,
De poétiques riens préparer un volume.

Je terminais, hier, ma longue promenade ;
J'étais resté muet près des eaux, sous les bois ;
J'avais cherché des vers au bord de la cascade,
La cascade avait fui sans inspirer ma voix ;

La fontaine aux flots purs, de mousse tapissée,
Qui rappelle le nom du bon roi Stanislas
Ne réveillait en moi qu'une triste pensée :
Les bons rois, où sont-ils ? La France n'en voit pas !