Brou

Quelquefois il imite une dentelle à jour,
Ou bien, comme un ruban formant les lacs d'amour,
En mille plis divers il serpente, il se joue,
De fleurons en fleurons se noue et se dénoue.
Le bois même, animé par de nobles ciseaux,
Docile, se découpe en de pieux tableaux ;
Le verre se colore, et fidèle à l'histoire,
Des saints et des héros conserve la mémoire.
Pour briller à son tour la pierre se polit,
En ogive s'élance, en cerceaux s'arrondit,
Forme une immense voûte où s'égare la vue,
Et paraît sans support dans les airs suspendue.

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L'Albarine

Sous le dôme de frais ombrages
Parfois tu disparais soudain ;
Et toujours pur tu te dégages,
Roulant sur un sable argentin.

Parfois en cascade rapide
Au loin tu bondis, écumeux,
Et ton onde, prisme liquide,
Etincelle de mille feux.

Parfois encore ton flot s'apaise
Il s'endort dans un plein repos,
Et pour t'ombrager le mélèze
Etend sur toi ses verts rameaux.

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La Méprise

Un papillon, l'autre matin,
De fleur en fleur dans un jardin
Voltigeait d'une aile légère,
Sans en trouver une à son goût.
Aux yeux celle qui pouvait plaire,
Hélas ! ne sentait rien du tout,
Une autre embaumait l'atmosphère,
Mais elle était pauvre en couleur,
Une rose enfin se présente
Aux yeux de notre voltigeur.
Il l'aperçoit, et sa fraîcheur,
Son parfum, sa forme élégante,
Tout le captive, tout l'enchante.
Il se livre à ce charme heureux,
Et sur cette fleur printanière
Arrête son vol amoureux.
Cloé, pourquoi cette colère
Qu'à ces mots je lis dans vos yeux ?
C'est bien se courroucer sans cause :
Calmez votre indignation ;
Car, si je suis le papillon,
Cloé, vous n'êtes pas la rose.

(in " Contes et Nouvelles ")