C'est près de ce portail, assis sur cette pierre,
Le dos contre le mur qui clôt le cimetière
Sous l'antique tilleul dont les vastes rameaux,
A défaut de cyprès ombragent les tombeaux,
Que le curé Peysson, d'honorable mémoire,
Après m'avoir charmé par d'heureux traits d'histoire,
Me donnait du plain-chant les pieuses leçons,
Et des psaumes latins me répétait les tons.

Ainsi quand du Bugiste on dit qu'il est sauvage,
Qu'il est dur, inhumain, on l'insulte, on l'outrage.
S'il a du montagnard la robuste vigueur,
De l'homme de la plaine il a la douce humeur.
Pourtant des éléments si la colère étrange
A ravagé ses blés et détruit sa vendange,
Gardez, en l'abordant, de lui faire souffrir
La cruelle douleur de ne vous rien offrir ;
Et si votre infortune est semblable à la sienne,
Attendez pour le voir que le bien lui revienne.